Есть такая штука, как эмоциональное выгорание.

А я испытываю эмоциональное сгорание. Немой плачь над самим собой, над тем, каким был, и какого больше нет. Оскудевший словарный запас. Выцветшая фотокарточка в пыли, много лед назад затерявшаяся за шкафом.

Я вспоминаю себя. Вспоминаю себя с Тобою. И более живым, как тогда, я никогда больше не был, кажется.

Дети ночи, мы так наслаждались огнями улиц и звёздными маяками Космоса. Мы бороздили ночные притоны и города, как китобойные суда бороздят жестокие воды Атлантики. Мы умели дышать полной грудью и знали на вкус все алкогольные напитки, медикаменты и чужие безвольные рты. Мы знали себя, чувствовали себя, знали вкус собственной крови и собственной плоти. Мы чувствовали, и могли чувствовать Мир и его радости и печали, эйфорию и боль. Мы чувствовали Жизнь и Умирание, весь этот декаданс, всё угасание и гниение человечества, и, при этом, любили его... Внимали. И мы не терялись, никогда не терялись, всегда нам горел во тьме старый Маяк Чувств.

И вот теперь так пусто и опостыло внутри себя самого, будто покинутый город, стираемый временем каждый день с лица земли, зарастающий плющом и тишиною. Сорняками обыденности. Город, где солнце стирает краски с построек, выцветают витрины, все лампы покрылись пылью, патиной и мхом. И даже птицы перестали селиться тут... Эмоциональное сгорание и меланхолия. И я всё еще тут, не покидаю этого места, отшельник, кочевник, утративший смыслы. 

И ты. Воспоминания, как опустевшая квартира, где мебель, некогда антикварная и дорогая - обращается трухой, пожираемая термитами времени и, словно пылью, съедаемая тысячами лиц после. Я еще поднимаюсь в тот дом, порою, поднимаюсь по ненадёжной лестнице, где ступени грозят рухнуть во тьму, и утянуть меня за собою. Я захожу в покосившуюся дверь, но мало что узнаю уже. Больше слепая память тех ощущений. Привкус железа и горечи на языке. 

Я эмоционально сгораю, и нет никакой лампочки, которую можно было бы заменить. Предохранители никакие уже не подходят, а провода лишились обмотки и пожираются коррозиями. Я тлею из самого нутра. Тлею, еще вспыхивая порывами ветра. Но я сгораю. Как медленная смерть, которую я так долго приручал всеми этими химическими соединениями. Мне все ещё снится жизнь. Вкус ночного воздуха, сигареты, поцелуя, виски, проданного за веселье сна... Запах моря под утро, запах солнца на твоей коже, запах яблок, дорожной пыли, кровь на зубах, ощущение плоти под самыми когтями. Металл и кожа, мёд и плети. Эхо меня самого. Возможности, варианты, вероятности счастья, жизнь и звёзды ночного неба, россыпью в отражении диких глаз...

Мир кажется столь объёмным, когда ты не одинок