Десять дней ровно, в барабане семь патронов, 2021 год, семь - хорошее число.

Счастливое число. Я веду обратный отсчёт, слушаю щелчки релле. Март обманчив, но дни длиннее. А ночи всё более шумные.

 

Я бреду босиком по берегу, вязну ступнями в ледяном мокром песке, его бледная кожа кажется белой на этом черном песке под разряженным солнцем. Его волосы бесцветны, глаза белёсы и слепы. Я иду, а он прислушивается к моим шагам, чтобы не потерять верного направления. 

Хотя ориентиры его велики числом, а я лишь тот, кто попался "под руку". Или, быть может, я важен. Но никто не скажет мне этого. Говорит на этом берегу только море. Но море никогда не говорило на примитивных языках.

 

Щёлк

 

Часы подбираются к нулевой отметке, чтобы съесть еще один день. Кто придумал обнулять и обесценивать время?

Щёлк, еще две минуты и будет 9 дней. Точка отсчёта с трагичным налётом на смысловом панцире. В барабане по-прежнему семь патронов. Планет всё столько же. Год всё тот же. Только цепочка шагов за спиной не обнуляется, даже приливные волны не в силах стереть следы на песке. Не на этом берегу.

 

Мой спутник бледен и молчалив, острые колени, костлявые стопы и кисти, его лицо так красиво, ты видел во сне этот лик у Луны, быть может. 

Но его глаза слепы, а уголки рта печальны. Взгляд его пуст. Но за ним кроется столько всего, обсидиановая пучина. И я останавливаю себя в желании туда заглянуть, раз за разом. Ведь если вглядеться в Бездну - мы знаем, бездна начнёт вглядываться в тебя. А под её взглядом устоять так сложно, устоять, и не сделать шаг к обрыву. 

 

Пять минут от девятого дня. Я не считаю звёзды на небе, не считаю волны, обрушивающиеся на берег, не считаю мерцающие песчинки чёрного песка. Но я почему то считаю время и патроны. Вагоны в метро и обороты фонаря маяка. У всех у нас есть зависимости и страхи. Грязные тайны и тайные желания, причины для бессонных ночей.

 

Его когтистые палльцы могут рассеч воздух, его длинные пряди могут оплести паутиной и скрыть тусклое солнце. Он ступает почти беспрерывно, и он не свернёт с пути, даже встань пред ним океаническая глубина. Говорят, он знавал Бога. Но это было давно, и он позабыл эту встречу. Пишут, его невозможно стереть из миров, его бледная кожа кажется белой на этом черном песке под разряженным солнцем. Его волосы бесцветны, глаза белёсы и слепы. Я иду, а он прислушивается к моим шагам, чтобы не потерять верного направления. 

Хотя я лишь эфемерный спутник его бесконечности. 

 

Но я не знаю, когда он покинет мой берег. И застану ли я тот момент. Семнадцать минут девятого дня. Семь патронов в барабане. 

Шаг

Щёлк