кошмары, похожие на множественные изрыгаемые массы. Стеклянная крошка прорывается наружу из каждого неровного и грубого шва реальности, попутно раня мягкие надежды. Влажные, еще теплые.

Мне снился сон, где все двери вокруг закрывались, захлопывались, пока я не остался, в итоге, в полу-тёмной и совершенно пустой комнате. Без единого окна, и только запертые двери. 

Я хрущу в темноте пальцами, шейными позвонками, снами, несказанными словами, загнанными в тупик эмоциями. У миндаля четкий привкус вишни и запах скорой смерти, неотвратимого и сладкого. Не могу допить бокал чая. Уже много месяцев выливаю в себя по пол-чашки. А остальное в слив. Словно после определенного глотка теряется вкус. А вода кажется горькой, будь то кипяченая, из водопровода, из под фильтра... Безвкусное и неощутимое нечто. Только холодок на корне языка.

Я снова повсюду их вижу. Перефирическим зрением. И чувствую. нечто конкретное. Не постоянно, только в этой квартире, где мозг не отвлекается ничем, кроме собственных перетираний. Камни в песок. 

Как и мои мысли и чувства перетираются головной болью изо дня в день.

и мир сужается.