Я узнаю запах, заполнивший густой вуалью всю кухню. Сафлор.Хотя, вероятно, мне кажется это. Сафлор не может так навязчиво заполнять лёгкие. Мой разум преувеличивает.

-Ты и правда настаивал его полчаса?

-Именно..

Ты выдыхаешь в окно клубочки дыма, разглядываешь заоконное пространство. Я вижу как тонкая прядка твоих волос колеблется на ветру. Я вижу сеть, тёмную на солнце для меня, но для солнца она такая белая... Я скучал даже по цвету твоих волос. Я курил сигареты, которые куришь ты, потому что тосковал. Я смотрел на солнце, потому что мне не хватало..Я даже и ожидать не мог, что ты прилетишь сюда. Снимешь квартиру в часе езды от дома моего отца. Напишешь мне.. Я думал, что мы с тобою поругались. Окончательно добили друг друга. Нанесли глубокие, незаживающие раны на наши отношения. А теперь даже понять не могу, кровоточат ли они. Или же они не были такими глубокими и вовсе. Я уже смирился. Расставил точки, не допуская их близости чтобы, не дай Создатель, не вышло многоточия. А ты прилетаешь. Якобы по делам бизнеса своего треклятого. Будто мы снова старые друзья пишешь мне... Ну да, конечно. Трудно отказаться от такого, от своего создания. Чувствую себя лабораторной крысой, которая уже втянулась. Давно.

Твои руки, вены на них, родинки на молочной коже. Где то в грудине скользкий язык облизывает зубы. Я ухожу в уборную. Я запираю дверь и в крошечной комнате сползаю по стенке на пол. Я чувствую, как подскакивает моё давление. Я закрываю руками лицо, которое кажется мне ослепительно горячим. Я даже не чувствую, как дышу. Вот как оно. Мои уши горят. Еще немного, и внутри черепной коробки поплавится всё. Кажется, я мог бы уловить твой запах еще на лестничной клетке обшарпанной парадной. Кажется, я мог эритроцитами крови почуять твоё присутствие. И я резко поднимаюсь, врубаю воду...

-Всё хорошо?

-Просто жара, захотел умыться. Лицо липкое..)

Я сажусь на пол с чашкой чая, сафлор проникает в меня с каждым вдохом. Реальность ускользает с каждым выдохом. Я будто падаю в прошлое. Глубоко, стремительно, гулко...Разглядываю твои босые ступни на паркете. Я хочу сбежать. И остаться навечно в этой квартире. И сбежать, не разбирая дороги, прочь, не оглядываясь. Не брать трубку два часа двадцать три минуты назад. И схватить с плиты чайник и плеснуть тебе в лицо. И наблюдать за каждым движением твоих рук, плечей, бровей, губ, всего. И слушать.

Я закрываю глаза, на две секундочки закрываю. Я представляю, как руки окунаются во влажное, теплое, пульсирующее нутро, раскрытое миру тонким прохладным лезвием. Гладкая поверхность стали соприкасается с жировой прослойкой, и глубже. И руки эти мягко сжимают мерцающие под лампой внутренности. Тёплые, трепещущие. И руки эти совсем не мои. Вот как я себя чувствую, когда ты на меня смотришь украдкой. Когда рассказываешь о новой партии автомобилей, сбое поставок, а твой взгляд как то лезвие. И жертва вовсе не жертва. Гримаса ужаса и боли перевоплощается в блаженную улыбку. Сигарета в твоих руках тлеет. Моё чувство самосохранения тлеет. 

А я наливаю себе второй бокал чая. 

Плохо будет потом.

žít okamžik