Давно не чувствовал столь опустошающего одиночества. Истекаю всеми ядами, ртутями, соками. Чувствую внутри - хрустит. Мне не страшно за себя. Это циклично. Это пройдёт. И я снова стану кем-то-скучно-другим. Я ещё боюсь умереть физически.
С другой стороны я так устал от себя. От болезни. От шторма внутри. От себя я устал больше всего. От своих чувств/желаний/надежд/эмоций... от своих желаний особенно.
Ведь теперь я желаю тебя. И боли на закуску.