Капли дождя на стекле мерцают в отсветах проносящихся мимо машин. Словно звёзды на чернённом небе. Я верчу в руках озябшими пальцами горячую бумажную кружку кофе. Разглядываю на столе крошки, след, оставленный предыдущим посетителем и временным наместником этого стола. Боюсь заглянуть в прошлое - кем он был. Даже в теплоте помещение кофе пускает пар. И я до сих пор не расстегнул мокрого пальто. Мне до сих пор зябко, хотя, по большей части и изнутри. Как слово "прощай", которое так и не успел произнести вслух. Если бы не подкладка - вымок бы до нитки, и спасибо старым ботинкам из кожи, что я не погибну завтрашним утром...
Я закрываю глаза и переношусь в поле, застланное туманом, укутанное в вязкий и влажный воздух. Пожухлая трава, унизанная бусинами капель. Запах сырой земли и плесени... как там было в песне...
"is like being dead, running across the field"
Этот сложный цвет глаз - осеннее пасмурное небо, отразившееся в луже посреди дня. Именно об этом я подумал, впервые взглянув в эти глаза. Трава такая высокая, а туман столь густой, что если впереди будет внезапный обрыв - просто не увидишь его. Вот такое это чувство. И столь же сакральное, как следы от крепкой верёвки, спрятанные под одеждой...Но в своих мыслях я не бегу, а просто иду.
И мне не нужно было от тебя ни слова, кроме тех, что шли от твоего сердца. Никто не знает по-настоящему, на сколько я мрачный внутри. Но в тебе я видел и вижу свет. Не тот, что шёл бы от солнца или же звёзд, и даже не лунный свет. Скорее свет солнца, похороненного под тучами, готовящимися к дождю или снегу. Свет без света, но свет, способный осветить всё вокруг меня. Свет без цвета, прожорливый и яркий, пусть и не радостный. Мерцающий как огоньки мертвецов над поверхностью воды... Душа лишённая кожи рваными ранами чувствует каждое прикосновение сто крат острее, но редко может отличить одно от другого.
Отпиваю кофе. И будто прожигает огненное изнутри, стирая вкус с языка. Всё еще не остыл. Я не различаю о чем говорят люди вокруг. Я буду концентрироваться на боли внутри себя, на тоске и апатии, пока не выйду за самые мрачные границы своей души. Чтобы преодолеть смерть при жизни. Чтобы перейти границы чувств. Но до края поля еще так далеко, и нет правды о том, есть ли у него край, такой, где пожухлая трава обрывается, но не бездной. Я живу ради боли, ибо не ведаю о других доказательствах жизни. Чтобы говорить "прощай" - и идти дальше, оставляя следующий шрам на себе. Каждое моё глубокое чувство - ранит. Но отблеск лезвия прячется в моих собственных пальцах.
Мои благие порывы - грязные. И чувства тоже. Но сколько вкуса и запаха, ощущений и эмоций в этом.
Капли застыли и больше не стекают. Я верчу в руках полупустую кружку, мне уже жарковато в пальто. И я скоро выйду обратно в дождь и в ночь. Чтобы идти по пустеющим улицам, чувствовать, как волосы липнут ко лбу и щекам, я бы хотел, чтобы этот дождь не заканчивался до снега. Чтобы ночь не кончалась рассветом.
"The same answer rains down mischievously"
"Goodbye to you. The eyes won't look back"
