я был когда то одним из, а стал одним из многих. Долго пытался выключить свет, а лампочка все это время была разбита. Думал убить себя, пробовал разное.. А однажды понял,что уже мёртв. Но, знаете. и мёртвым можно отлично жить. Не верите? А всё же, таких большинство.
Еще есть ты. Из под твоих пальцев льются картины. Иногда, новые миры, иногда - новые личности. Вроде бы состоящие из слов, но куда живее тех, кто соткан из плоти и крови или космической пыли. Если почти коснуться зрачком поверхности - под переплетением оттенков слов можно увидеть просветы. Внутри ослепительно яркое - жизнь, которой ты способен наделять. Отламывая от себя по кусочку, подобно тому, как поступает Солнце. Но, даже Солнце умрёт когда нибудь... Хотя, разве это действительно важно, если время ограничивается лишь нашим разумом... Я могу не закрывая глаз видеть сквозь строки движения оттенков и форм. Целые пейзажи и истории. Никто не смог бы тебя ограничить - ведь слово не запереть под замком. И никто не способен заставить твой свет ограничить. Обожгутся. Сгорят заживо. Вспыхнут и тут же рухнут пеплом.
Однако, нужно ли это тебе? Не хочется ли временами променять это всё на нечто более приземленное.. Отвернуться однажды от горизонта и углубиться в зелень суши, оставляя за плечами шум волн. Пойти вперед и понять, что этот кусок земли не остров, а материк...
Кости на солнце выбелило. Ракушки потеряли цвета и оттенки. Песок занесло пеплом. На самом деле редко когда у ситуации бывает только два выхода. Количественная степень ограничена лишь твоим разумом. У пространственного измерения больше, чем две, чем четыре стороны. Только не останавливайся, не стой на месте. Кости, ракушки... Мы. Нещадно обесцвеченные, потерявшие лица, застывшие однажды в нерешительности/сомнении.
Оборачиваюсь на резкий вскрик чайки. Недавний шторм усыпал берег острыми сколами, гниющими растениями. Чувствую, как стекленеют глаза, затягиваются соленой пленкой, мутнеют. Солнце безжалостно жарит отросшие волосы... Я кутаюсь в черную с цветами рубашку, длинную, наброшенную поверх футболки. И спешно иду от берега, чтобы затеряться в увядающей зелени августа.
