Мне почти так же плохо, как в те дни той зимой. Я мечусь в комнатах, не зная куда деть себя, как завязать свою голову и что там еще не нужное. Мне снятся сны о солдате, которого постепенно и заживо жрёт "Ведьма". А его генерал, с виду безразличный, холодный человек, боится посочувствовать и дать понять окружающим, что солдата скоро придётся сдать на "списание"... Но это всё так обще и без эмоций, а я ведь всё чувствую, это мучает меня. Физически давит глотку, морально сжимает мысли до размера одной точки-звезды в пределах космоса. И я хочу взять и закопать себя в грязь, оставив к месту тонкую красную шерстяную нитку, натянутую между стволами. Не больше. Руки трясутся, я сплю урывками, потерял счёт времени, стерлась граница между днём и ночью. Голову рвёт штормами. И я теряю себя с каждым днём все глубже в комьях ненависти и отторжении.
Спокойно. Представь себе море. Его мерцающую под солнцем гладь.. Представь улыбку с распечатанной фотокарточки в твоём кошельке. Ложись спать. Снова. Так и не поел... еще успеешь.Спокойно..Море так близко - на расстоянии вытянутой руки, закрытых век и падения головою на подушку...
Поговори со мной, именно со мной, подтверди, что я существую.. Но ты молчишь. Ты даже не смотришь в мою сторону. Зачем тебе вообще объявляться в моей жизни было нужно, мне от тебя лишь одиноко, так одиноко, как не было множество времени...Ты больше как памятник этому. Как груз, с которым могу лишь ко дну... И почему я все еще могу чувствовать, еще и так глубоко... А., зарази меня бесчувственным, безэмоциональным вирусом своим, я лучше разучусь слушать птиц, чем каждый раз вот так и всё глубже.. Но А. только усмехнётся. А я передумаю с первым пением птиц до следующего вечера, когда мысленно разобьюсь на множественные осколки о твоё молчание в мой адрес, скупые слова как ножи, я знаю, что не займу никакого места отныне ни в чьей жизни, ибо сломан, собран криво, одиозно... Сама суть нарушена... И починить нельзя. А рвусь все не к тем...
Как гадкий утёнок... Мальчиком плакал, правда, только над этой сказкой и над "Маленьким мышонком" , но плакал навзрыд, горячечными детскими слезами. И не то, чтобы вкусил, но тянет всё к тем уткам, к другой породе.. Заведомо ощущая горечь провала. Всё больше осознавая тщетность и кривизну отражения...
Устал. Спать. Бежать. Бежать сломя голову от этой жуткой реальности, которую сам же и создал.. Спать...
