разве кому-то будет интересно..Жмётся под пледом, ноги-ледышки, пальцы почти что заиндевели. Одинокие губы, опошлённый рот, голодные руки. Кто самый злейший враг тебе, если не ты? Кто убивает тебя, если ни ты сам.. Ожидание, когда звёзды погаснут, уступят место неоновым лентам, когда собственное лицо стечёт маской на пол, под ноги, обнажив истинную личину. Боязнь посмотреть себе в глаза, ведь никто тебя не знает лучше, чем ты сам. Всё верно? Идти по плану, не сходя с призрачной тропинки, а оглянувшись, ничего не увидеть - нет дороги. И не было ли ее никогда? Затерялся бы среди цветущих слив или в свечении потока жизни, а в итоге, блуждаешь между пустыми домами своих мечт. Чем дальше от цивилизации, тем меньше ты человек, но и редкий зверь сможет в одиночку. Слепо надеешься, что мир-клетка рухнет. Что это всё - плохой сон, а реальность совсем иная. В ней больше смысла и причин, в ней жизнь и смерть имеют цену и есть за что и ради чего... Слышишь этот звук?.. Сядь в комнате, запри окна и двери, выруби всю ВСЮ электронику и послушай. Тихий... но чем дольше ты будешь вслушиваться... Внутри тебя... Этот звук... Тебе уже доводилось слышать его когда либо прежде?
немой крик
Розовый неон, голубой неон, подцвеченные клубы пара/дыма/музыки. Пульсация некоего цельного организма... И ты посреди всего этого, корабль, тонущий в водовороте повседневности, умирающий там, где всё ненавистно, тошно, опостыло. Где жизнь безвкусна и бесцветна, беззвучна... Как размытый сон. Чувствовал ли ты это раньше, друг мой?... Даже боль в самом деле не ощутима. Даже боль от утраты... Время на самом деле давно не движется, если не считать его переменами в лице, росте, весе, морщинках, седых волосах.... Цикличность, все приходит и все уходит, чтобы снова прийти. Я бы спел тебе песню, но за века я забыл ту мелодию, что пело мне солнце. Я бы протянул руку, но не уверен, что и в самом деле способен пошевелиться. Я знаю, что умру , умру бесцельным, растраченным зазря, пустым и бесцветным. Будто и не было вовсе меня. И ничего не изменится, просто трачу ресурсы и чьи-то нервы, ничтожный штрих. Незаметный даже для себя самого, никогда не став счастливым, никогда не ощутив жизнь. Но... Прячется в плед, прячет нос как какой-нибудь зверёк. Неон вскипает в углах и под потолком и будто вода где-то среди прошлогодней листвы, как эхо в пещерном озере. Голубоватые сталагмиты, впеченные кристаллы, мерцание звуков, то нарастающих, то угасающих...
шум закончившейся пластинки, теплый, мягкий и усыпляющий звук. Из темноты собственных надежд посмотри на меня. Мне страшно прожить так напрасно. Когда я сдамся? Когда не выдержу? Когда решу завершить свой цикл, сбежать от неизбежного... Посмотри на меня, мне страшно... Страшно.
