я умею только из крайности в крайность. Чувствовать. Когда раскрываешь кожу и вкладываешь пальцы - летняя жара. Когда смотришь в глаза - арктическая зима. Должно быть либо очень хорошо, либо очень плохо. Очень приятно или очень больно. Иначе, я не почувствую. Иначе, буду думать, что мёртв.

Понимаешь?

Хоть кто-то, сможет меня понять?..

Озоновые дыры в моей голове, я не могу вечно пребывать в комфорте и зефирном уюте. Приходится иногда кусать себя за руку, приводить в чувства, трогать реальность подушечками пальцев. Снова хотя бы мечтать покинуть игру. Я не меняюсь, но лишь потому, что не изменяю своей породе.

я скучаю.

я всё еще медленно убиваю себя, но то всё от трусости. От боязни не прийти к тому, ради чего еще живу, о чем мечтаю. От боязни стать безликим и геометрически-мёртвым. Частью массы, шестерёнкой в механизме этой реальности. Не уверен даже, есть ли мне резон всё еще быть тут. Страшно не видеть смысла, конкретной цели.

 

Останавливаюсь каждый раз, смотрю в небо, глаза заветриваются, мёртвые. Циановая голубизна режет сетчатку, мёртвые звёзды, холодные, безразличные, манящие, там, за голубизной и ватными облаками...Мы делали такие в детстве...Клей карандаш и вата, наверняка ты тоже...И я не дышу в такие моменты. Я не живу. Я просто есть, нечто физически-обусловленное, реально реальное. Застывшая брызга кристаллов воды. Небо... Вызывает чувство тоски по дому. Не странно ли? Ты знаешь, словно это тот самый дом, откуда родом мы все, изначально...

 

тяжелые пряди волос падают на глаза, мелькающий свет, разрезающий темноту. Жадная духота, пульсация звуков. В твоих пальцах сигареты, как выбеленные кости мелких животных, ломкие лучи зеленого и синего на этом лице. Губы пересохли, чешуйки кожицы, трещинки... А я кусаю свои губы, и представляю, какие рыбы могли бы плавать в этих глазах... Чужое плече пытается прижиматься, превзойдя границы одежды притереться к моему, тошнотворные приступы кисло накатывают к глотке. И я выжигаю их джином.