Дионис был писателем с огромным стажем и обладал чувством черного юмора. Это был еще не старый человек, с длинными волосами. В молодости он слушал хэви-металл и балагурил на концертах. Дионис был родом из старого боярского рода, не терпящим несправедливостей и подлостей. Однажды, идя по улице, он накормил грязного вонючего бомжа, а как-то приютил на ночь замерзшую проститутку. Писатель активно занимался благотворительностью, но не с целью саморекламы. По природе он был очень добрым человеком и неописуемо набожным. Каждое воскресенье он посещал храм, где активно молился Господу.
Как-то в Страстную Пятницу Дионис шел в храм с мыслями о своем будущем произведении, которое должно было наполнить духовностью сердце каждого грешника. Был май, особы женского пола активно раздевались, блистая своими формами пред очами писателя. Дионис был однолюбом. Он знал, что дома ждет красавица-жена и две дочки, поэтому на девиц он особо не засматривался. Присев на скамейку чтобы погреться в лучах утреннего солнца, Дионис достал из портфеля листок бумаги, ручку, и начал быстро строчить одухотворенные фразы, понятные ему и еще нескольким просвещенным. Он удивлялся, что же люди находят в его литературных трудах, которые раскупали в считанные часы. Очевидно, что-то в них было, что привлекало серую массу. Писатель продолжал писать, извлекая из портфеля лист за листом. Он писал вдохновленный неведомыми силами. Когда Дионис опомнился, был уже день. В храм он опоздал, но в руках была стопка листов – его будущий роман.
- Вы писатель?
Дионис медленно повернул голову и обнаружил сидящего рядом седого старца. Когда и как этот старик успел сесть рядом, составляло для писателя загадку. Этот старик чем-то понравился писателю. В его глазах мелькала мудрость прожитых лет. Он был одет в белый костюм, на голове была старомодная шляпа, а в руках трость.
- Я – писатель, - коротко ответил Дионис. – А как вы догадались?
- Проживи с мое, сынок, и ты тоже все будешь замечать.
- Извините, а как вас зовут? – поинтересовался Дионис. Он ужасно хотел написать еще пару страниц, в голове была куча мыслей, кои требовалось реализовать, пока они не разлетелись и не погибли в забвении.
- Мафусаил.
- Библейское имя, - заметил Дионис.
- Да, Дионисий, - подтвердил старик.
- Откуда вы знаете как меня зовут? – не на шутку удивился писатель. Он отчетливо помнил что не говорил своего имени старцу.
- Я многое знаю. Знаю что было, есть, и что будет.
- Вы прорицатель? – улыбнулся Дионис, считая старика безумцем.
- В какой-то мере можно сказать и так, - уклончиво ответил старик. – Ты успешный писатель, верите в бога, имеете семью, которую очень любите. Но вы обожаете одиночество. Толпы восторженных почитателей вас смущают, бесконечные автографы и суета только озлобляют вас. Больше всего на свете вы бы хотели очутиться на необитаемом острове и там творить. Не спрашивай меня откуда я это знаю, я просто знаю. Дионис, счастье тебе приносит только вера и твое занятие творчеством. Так твори, и не обращай внимания ни на что!
Если бы Дионис пил, он мог подумать, что началась белая горячка. Но он не брал в рот спиртного. Быть может, он просто перегрелся на солнце и этот вежливый старик является плодом его воображения? Старик увидел смятение на лице писателя и коснулся его рукой. Положительно Мафусаил не был иллюзорной особой.
- Не пугайся, я сейчас уйду, - мягко сказал старик. – Помни мои слова. Быть может, мы еще встретимся… не здесь. Тебе предстоит еще написать массу книг, одна успешнее другой. Получай удовольствие от процесса написания, ибо сие есть твое истинное призвание, сын мой. Я буду за тобой наблюдать. Погляди-ка туда.
Дионис посмотрел туда, куда указывала старческая рука, но ничего не увидел. Улица как улица, люди как люди. Он хотел спросить что же должен был увидеть и даже открыл для этого рот, но когда обернулся, обнаружил что Мафусаила нет. Он просто исчез. Как сквозь землю провалился. Дионис почесал голову, аккуратно подкладывал листки в портфель, неуверенно поднялся на ноги и последовал домой, не переставая размышлять о странном старике и его словах.