Будем кнутом и пряником количество слов перегонять в качество.
Будем до крови, прикусив губу, упрямиться, и назло шипящим в спину писать до утра и пробовать слово на вкус. Искусом слов грешить и каяться. Плакать над текстом, как над больным ребеночком. Делать больно ему ради спасения. Выискивать новое в заоконном сумасшедшем весеннем…
Ржавыми крючочками вытаскивать петельки-воспоминания. Или, содрав корочку равнодушия, чтоб кровоточило, мир разглядеть взглядом ребенка воочию…
Ночи бояться - в ней одиночество душное, ватным старушечьим одеялом давит на голову. Слово как олово раскаленное в руках держать и не жаловаться.
Ну а шипящим в спину по-хлебниковски: «О, рассмейтесь, смехачи! О, засмейтесь, смехачи!» и по-детски добавить: «Испечем мы из насмешек для детишек калачи!»

Петельки-воспоминания… «Твои ладошки пахнут мандаринами…» Как мелочь складываешь в мои ладони свои поцелуи. Я ревную. Ревную тебя к своим ладоням.
Петельки как следы на снегу… Сверху с неба можно прочесть по следам: «Я люблю…»
Петельки… Слова… Балансируем все на ладони Бога, раздражая его и смеша.

А ты, незнакомый мне, пишущий в письмах: « Расскажи о себе…»
Parle-moi de toi. . А смысл? Ты спрашиваешь птицу, зачем ей петь? Ты дождь спросишь, зачем он пришел? Спросив – кому ты сделал добро?..

Петельки – воспоминания. Петельки – слова… Я любила. Я люблю, а значит, еще жива.


прочитано и перенесено сюда с Prosa.ru

[464x698]