Взял , почти наугад, из книги Дмитрия Толстобы "Жить на земле" стихи.

ПОЭТ

Шли вечереющей тайгою,
Я полагал, что он – бандит.
Он тень мою топтал ногою
и сохранял угрюмый вид.

Он шёл и шёл, светя окурком.
Я рядом шёл и был не рад.
Он поправлял ремни под курткой,
похоже – фотоаппарат.

Мы спали с ним в одной постели.
Я стал нечёсан и небрит.
Мы вместе пили, вместе ели, –
и я забыл, что он бандит.

Он в злую ночь ушёл по склону,
оставив спички и привет.
Он потому меня не тронул,
что полагал, что я – поэт.

Итак, он счёл меня поэтом.
Живу уверенность храня:
коль мой бандит ошибся в этом –
он доберётся до меня.