Однажды всем по голове шарахнет лопатой прозрения.

Нет, не всем. Некоторым вообще не шарахнет. Им же и лучше.

А другим шарахнет... Да так шарахнет, что они так обалдеют от увиденного, что навсегда изменят свое мнение о большинстве суждений, поступков, ситуаций.

Быть может, даже жизни в целом. И тогда придет горечь. Потрясающая печаль самоосознания и, что еще грустней, невозможности исправить ошибку.

"Одно слово много раньше и сейчас все иначе." К черту. Улыбка.

____________________________________________________________________

 Чем жизнь отличается от картин, музыки, кино?.. Ничем. Жизнь такое же искусство. Только сложнее немного. Но по-прежнему лишь один творец, художник. 

 Он мог бы завтра умереть. Прыгнуть под поезд, утопиться, перерезать себе вены. Не потому что его обуревают эмоции или же другого выхода нет. А, всего лишь, потому что это часть истории. Крупный мазок, неожиданный поворот сюжета. Даже для него самого. Но тогда он лишает себя статуса главного героя. Во имя искусства и ничего более. Стоит ли оно того? Пожалуй, всех, кто может дать ответ, уже не осталось в живых. А остальные будут бояться. Или же вообще не думать об этом, пока он решается на летальный поступок. К черту. Улыбка.

____________________________________________________________________

 А вы придумаете мнимые идолы, не в силах объяснить происходящее объективно, сделаете виртуальное устройство мира в своем ограниченном сознании, и будете искренне плакать над чушью, обрекая себя на слепоту и гладкие стенки собственного производства.

 Потом до вас, наконец, дойдет, зачем же эти вымышленные преграды, зачем? Когда можно все по-другому, лучше. И все как бы хорошо до следующих самодельных стенок. Рекурсия идиотства. К черту. Улыбка.

____________________________________________________________________

 И всех ждет одно - забвение.

 Но истории останутся, а вместе с ними и жизнь.

 Время эфемерно пока жива история.