Вы знаете, у нас что-то непонятное творится с погодой. Май напоминал середину июля, а июнь - скорее март, чем июнь.
Никогда не знаешь, где на тебя нападёт дождь. И куда деваться? Забегаешь под крышу какого-нибудь дома и смотришь, как намокают прохожие под зонтами, а ты стоишь сухой без зонта, но жутко расстроенный, что не одел чего по теплее, что бы можно быть спокойненько пройтись под дождиком. Странно встретить какого-нибудь доброго в этот момент человека под такой-то крышей, которая к тому же не очень то спасает своей «Большой» спиной пять с половиной сантиметров.
Девочка стоит вся какая-то чёрно белая и на сумке у неё неумело трясущейся рукой вышито «недосчастье - Твоя жизнь не кино, и не книга, какая жалость, какая жалость...». Да ладно, не жалейте. Есть ведь ещё радиопередачи, Интернет, театр и прочее и прочее. Так что если твоя жизнь не кино и не книга, то ты вполне можешь найти
Джек-Пот!
Послушай, говорю, зачем запятая после «кино»?
Повернулась и ничего не говорит. Смотрит на меня, смотрит. Я сначала ничего не поняла. Потом осмотрелась – ширинка расстёгнута! Ну я застегнула и опять посмотрела на неё. Взгляд не изменился, значит дело было не в ширинке. Тебе какое дело, отвечает наконец. Да так, говорю, интересуюсь. Потом отвернулась и смотрю на плитку асфальтную. Хорошая, мокрая. И лежит на ней кусок какой-то бумажки. Лежит такой весь, намокает. Дай, думаю, спасу.
Спасла. Принесла домой, высушила.. Всё-всё размылось. Но надо, думаю, прочитать. Не хорошо, говорите, чужие листочки читать? Да. Нехорошо ваще бумажки на улице поднимать и высушивать и вощем шизофрения. Но как я могла пройти мимо листочка на котором ясно серым по белому написано « Похуй на всё, я - идеальна.»
Как мне показалось, это был просто черновик. Какие-то пробные двустишия типа
« А я какая-то потерянная, странная,
Как будто по жизни пьяная, немного устала я.»
Однажды я возьму все-все свои дурацкие мечты,
запихаю в коробку,
перевежу бантиком,
и вышвырну на помойку. Мне иногда кажется, что я читаю записи одной и той же девушки только в разных бумажках, в разное время и разным подчерком. Чё ж так всё одинаково-то?
Такое ощущение, что у меня сегодня был передоз счастья. Потому что вероятнее всего я сегодня ела шампунь с яблочным ароматом. Но это всё мимо-мимо-мимо!!
Поносящими визгами на любовь далеко не уедешь на катке. А зачем нам всё, если мы не можем оценить чувства. Любовь/хуйня- хуйня/любовь, два в одном: А моему мальчику на меня похуй.
Самое идеальное – цитаты, да и то, любые писанные бездарности нам не помеха.
Ударить бы её (бумажку) по щекам крикнуть «успокойся!»
А еще не стоит пить всякую спиртосодержащую хуйню и материться.

P.S. Мне вот ещё хочется чего пояснить. Почему все такие притензионные и амбициозные требуют полной критики и разборчевости. Одно же ж дело, если бы посты каждый от другого отличался, тогда и мыслей бы приходило больше... и интересности было б через край. Но не могу, не могу я на однообразные выражения разными словами написанные расписать вам Оду. Честно. Пишите чище. Живите дольше. Рожайте больше. Фигле.
[259x345]