На перроне было шумно и пёстро. От платформы отходил поезд. За ним, выбиваясь из сил, бежал человек… Он спотыкался, но бежал – стремительно, отчаянно, со слезами на глазах! Он понимал, что ему НЕЛЬЗЯ упустить этот поезд…. Нельзя опоздать! Нельзя падать! Нельзя останавливаться! Нельзя, нельзя, нельзя!


Всё началось совсем не на перроне. А в девичьей комнате с розовыми обоями, игрушками на полках и солнечным бликом из окна. Посреди комнаты стоял молодой человек и беспомощно озирался. Он был странно одет, не по погоде – в голубых джинсах, футболке и длинном красном шарфе. За окном шёл снег, и на руках человека остались следы от мокрых капель. Парень был молодой, симпатичный и совершенно растерянный.
Растерянный, потому что дверь в этот дом была открыта, а комната – пуста. Он обошёл её. На книжной полке коснулся томов Бальмонта, Азимова и Ахматовой… Поправил висящую на стене фотографию дождя. И подошёл к столу. На нём лежал свёрнутый вчетверо лист. Он как-то сразу понял, что это для него.

«Здравствуй,
Я знаю, ты это обязательно прочитаешь. Мою жизнь – для тебя. Я тебя жду 18 зим. Зим, которых я ненавижу.

Если бы у меня были крылья, то я бы несомненно обрадовалась снегу, но к сожалению я вынуждена ходить по земле, и поэтому меня не прельщают лужи под ногами, особенно если учесть тот факт что ноги промокли и смешно хлюпают при каждом шаге. Мое лицо пахнет апельсином, тело оливковым маслом, душа пахнет морским бризом, а мысли... мысли пахнут свежим кофе, ромовым, моим любимым. Я пытаюсь завалить себя делами, что бы забыть об одиночестве. Мне больно дышать, ходить, писать и открывать глаза. А моя голова идет кругом от осознания того, что я оказалась зависима от отношений. Никогда раньше не чувствовала себя такой целой, такой наполненной жизнью. И снова вспышка, яркая, как взрыв сверхновой. Я все четче и четче осознаю, что застряла не в своей жизни, не в своем времени. Я пытаюсь вписать себя в рамки, но рамки эти постоянно убегают от меня. Кнопки клавиатуры уже давно превратились для меня в клавиши рояля, буквы в ноты, а то что я пишу - в музыку. Жизнь так изменчива, каждый день находишь что-то новое, в себе, вокруг. Надо лишь настроится на волну любви и ты всегда будешь в хорошем настроении. Мое сердце свободно, но кое-то его все же согревает. Я так люблю эту жизнь. Ни смотря ни на что.
Состояние моей души просто невозможно описать словами. Влюбленность? Нет, скорее ожидание оной. Грядут изменения. Я уже слышу звук приближающейся лавины изменений... и звук этот рождается внутри меня.

Это – ты…»

Молодой человек ещё дважды прочитал письмо. Потом положил его на стол, медленно повернулся и пошёл к выходу. Потом, словно очнувшись, он ускорил шаг, постепенно переходя на бег – такой быстрый, как это только было возможно. Он бежал, и от него шарахались люди. Люди были укутаны в шубы в шарфы, а он бежал в тонкой футболке и ему было жарко – от бега и от страха опоздать.

Он вбежал на перрон и остановился. На перроне было шумно и пёстро. От платформы отходил поезд. И молодой человек ринулся за ним. Он спотыкался, но бежал – стремительно, отчаянно, со слезами на глазах! Он понимал, что ему НЕЛЬЗЯ упустить этот поезд…. Нельзя опоздать! Нельзя падать! Нельзя останавливаться! Нельзя, нельзя. Нельзя! ..
Поезд уехал. Маршрут - la_petit - chaotic_me

Вернувшись в холодный дом, человек опрокинул в себя стакан виски и криво написал на листе бумаги:

"Она была очень свежая, очень искренняя. Очень воздушная и ранимая. Она умела сплетать слова в музыку, как волосы в косы. Зачем ей новый дом? Такой же, как старый, только чуть темнее и обычнее? Ей бы не растерять своего волшебства. "

А потом человек уснул и ему снился поезд, едущий по мосту над пропастью.
____________________________________________
Сама не ожидала такого. Но я объясню. Ваши слова не нужно цитировать, придумывая к ним подводки и объяснения – видите, как легко они, датированные разными месяцами, сплетаются в единое? Это показатель. Я с таким столкнулась впервые.
Меня ваш дневник ничем не задел. Его невозможно уловить, осознать, поругать или похвалить. Как музыку – которую ты услышишь раз, забудешь о ней, а мотив всё играет в голове, понимаете? Стопроцентно это так и есть.

А ещё, мне кажется, вы его очень ждёте.

И я расстроена тем, как просто вы отказались от всего старого и такого красивого, такого вашего – и ушли в другой дневник.
А зачем? Что изменилось в нём? Куда не беги, вы не измените себя.

Иногда вы сбиваетесь на быт и пишите о себе вполне конкретные вещи. И, не смотря на то, что именно такие посты я ценю больше других – не в вашем случае. Такой у вас образ – очень цельный и правдивый – что вас как будто бы нет. И такие посты выглядят… странно. Их пропускаешь.

Ничего вам не посоветую. Не потому, что вы и так всё знаете – ничего вы не знаете. Вы даже, по-моему, не совсем осознаёте, как вы пишете, и какой складный у вас получается образ. Я только подпишусь на вас и подожду, что будет дальше. Или это – и есть вы, или сломаетесь и уйдёте в другой стиль. Мне интересно.
[448x332]