Где-то там нам поют корабли,
Там летят паруса облаков,
И любые известья с земли
Не касаются мокрых бортов.
Спит причал. Он не знает о том,
Что моряк - это вовсе не тот,
Кто прошел через штиль и сквозь шторм,
Это тот, кто без них не живет,
Это тот, кто не чувствует дна,
А когда просыпается грусть -
Поднимается к небу волна,
Разбиваясь о смуглую грудь.

Ты все смотришь устало в экран,
Ловишь кашель в сезоне дождей,
Ты ложишься на грязный диван
И считаешь огни фонарей.
И работа не так уж плоха,
И она обещала зайти,
В голове два случайных стиха,
И друзья завтра будут к пяти.
В телевизоре диктор и ложь,
В выходные ты будешь один,
И привычная нервная дрожь
Станет верной тебе до седин.
- Как дела?

-Хорошо, хорошо...
Все отлично, не нужно - в глаза,
Ничего там, за тусклой душой,
Ничего, ничего не сказать.
Продаю свою жизнь за рубли
И не прячусь как раньше под зонт.

Но все тише поют корабли,
Уходящие за горизонт.

Аль Квотион