Жил был на свете великий мастер. Он был стар-борода его была длинна, как река и бела, как снег. Мастер жил в скромном домике с садом, заполненном белыми розами, хоть за его работы короли давали ему непомерные суммы.

Был велик мастер этот тем, что мог создавать ветер. Делал он погремушку и запирал там ветер-самый разный. Один ветер печально выл, другой играл весёлую мелодию. Один похож на песнь воительницы, другой-на речь мудрого старца.

Но однажды старый мастер встретил совершенно особенный ветер, которая назвала себя Ветром Вселенной. Хоть и было ей лет больше, чем миру, в которой жил мастер, выглядела она молодой. Кожа была схожа цветом золотистой луне, губы-словно лепестки нежной розы, а глаза как два глубоких моря. Она будто светилась изнутри, мерцала. Чёрные волосы двигались словно сами по себе не повинуясь ничему. Не решился мастер запирать такой прекрасный ветер в погремушках-и оставил её жить у себя.

Он не желал показывать её никому. Заперся в своем доме, закрыл все щелки, даже самые тонкие и незаметные. Она капризничала, как маленький ребёнок, била посуду, смахивала с полок книги...

Но как не старался мастер, он не мог удержать Ветер Вселенной. И однажды в одно пасмурное утро Ветра Вселенной уже не было-другой ветер разбил окно, желая помочь своей повелительнице.

На следующий день старик умирал от тоски. Запирать ветер в погремушки было единственное, ради чего он мог ещё жить-но после того, как он встретил Ветер Вселенной, он больше не мог никого лишить свободы.

Над кустами белых роз летали шмели с бабочками и удивлялись, почему старичок как обычно не сидит на скамейке и не смотрит на небо, надеясь увидеть необычный ветер. Только его длинная белая борода сновала средь розовых кустов, но ни жизни, ни тепла в ней не было.

Никто не оплакивал мастера-он был так стар, что все друзья его и семья давно умерли, либо находились далеко. Для тех, кому он делал погремушки, он был всего лишь мастером. Только невидимая никому Ветер Вселенной витала над его домом, произнося слова:

-Глупец тот, кто хочет подчинить себе воплощение свободы.

Может Вы и нашли смысл в том, что я написала. Но я писала это не для того, чтобы кому-то нотации читать, а потому что эта история появилась в моей голове. Того, что я написала, не было в реальности, ни где-то ещё. Это всего лишь слова, ничем не связанные.

Ничем не связанные... А значит свободные?