Настроение сейчас - Депресняк

Художник в парке опустелом, стоит один в плаще потертом.Он видит белое на белом, а пишет черное на черном.И я как он наверно маюсь, картин моих Париж не купит,что рисовать я не пытаюсь везде черты твои проступят.У всех моих цветов твои глаза, похожа на тебя моя гроза.И море боль мою храня, как ты целует не любя в моем музее имени тебя. А парк одет не по погоде, верней раздет согласно такту.Художник счастлив и свободен,но в рамках черного квадрата. По одному,хотя нас двое,мы создаем свои пейзажи, а после зеркало пустое весит на модном вернисаже.