Шла вторая неделя запоя...

А как будто бы второй год (ничего не тронуто с 2010).

До шестнадцати тебе будто бы три: ты учишься ходить каждый раз заново и все тебя удивляет беспрестанно.

После шестандцати ты сдаешь экзамены, поступаешь/ проваливаешь вступительные, думаешь о будущем, первый секс, не последние потрясения, бесконечные последствия. Один едвинственный случай, я называю его "любовь" подгребает мохнатой лапой под себя все твои "завтра".

Ты идешь с работы и на языке жжется, внутри горит спиралями искристыми, огниться предвкушение вина. Ты был в офисе, был внутри человека, человек был внутри тебя. Внутри тебя пустота, которую он нашел и посеял рядом на обрыве подушки.

За этим обрывом есть ничего. Есть завтрашняя полиграфия, счета на миллионы, вопросы про сифилис и рекламные предложения, проценты от продаж, увеличение уникальных посетителей и выручки.

А ты просто хочешь мимикрировать в то время, когда учился ходить в ...дцатый раз.