Там в тёмной глуши, затонувшего леса
Под кроной деревьев могучих и мудрых
Царит непрерывная страшная пьеса,
Там злой вурдолаг рвет остаток поскудных,
Не знающих боле ни страха ни боли,
Частей бренной плоти, покинутой жизнью,
Отвергнутой духом по собственной воли.
И смотрит луна сверху в низ с укоризной,
А ветер уныло страдает и плачет,
Как слушатель вольный , без шанса укрыться
И злой вурдолаг лишней злобы не прячет.
А душам умерших что стоит смириться?
Они лишь питание в зубах страшной силы,
Источник энергии злого создания…
Но все это тихо изящно красиво…
Все трепетно ново, щекочет сознанье…
А кто вам сказал что бы жертва не хищник?
Ведь каждый из нас в кой то мере не лучше…
Ведь каждый из нас пропитания ищет.
Так пусть же мой слог писимизму вас учит…