Видно, сладил Всевышний мой голос на скорую руку:
Отрядил песнопений десяток - и дело с концом...
А иначе - поймёшь ли, как звук уподобился звуку,
Как душа зазвенела призывным, живым бубенцом?
Знаю - ладило лето ненастье, а вышло-то - вёдро,
Ворожейкою сельской за травами руки тружу,
Заплетаю венки для Купалы, витийствуя бодро -
И ложится цветок за цветком, словно лёгкий ажур...
Только чьим же рукам расплетать эти долгие косы?
Не твоим ли глазам углядеть на излуке реки -
Там, где скучную трель мне твердил свиристель безголосый -
Уплывают за счастьем лениво мои васильки...