Настроение сейчас - I'm free! You can't touch me six feet down...

Страшные глюки. Обрывки телепередач, увиденных когда-то давно в детстве, выцветшие обои, коробка с игрушками,черно-белые любительские фото... мне снова 5, 7, 13, я снова копаюсь в отцовской библиотеке, зачитываюсь Хайнлайном, я снова раз за разом переслушиваю записи с зарубежных радиостанций, привезенные отцом из Европы... в конце концов эти вещи сделали меня таким, каков я есть сейчас, начали работу, которую позднее продолжили Грэг Грэффин, Гибсон, Гаррисон... тогда все было так просто, а сейчас нестерпимо болят глаза когда смотрю в монитор. Стагнация, упадок... вниз под гору колесом, так как они мне и говорили, твердили с самого детства что со мной станет если я буду продолжать. Ха-ха-ха. Продолжать делать то, что делает меня мной. Я мог бы писать курсовые по панк-возрождению 90-х, диссертации по общей тематике творчества зарубежных фантастов 50-х-60-х годов, докторские по хоррорам 80-х-90-х.

Привет, меня зовут @#$%#. Здравствуй, @#$%#. Мне 22, и моя мать считает что я расходую свой потенциал совсем не в том направлении. Она говорит чтоб я завязывал с тем, чем занимаюсь с 16-ти лет. Прекратил тешить себя надеждами. Улыбается и качает головой, когда я говорю ей что я панк-рокер. Уже 6 лет улыбается и качает головой. "Ты ведь это не серьезно, ведь правда?".

Сегодняшние дети слушают Нирвану и воспринимают все за чистую монету, считают Кобейна чуть ли не вторым Мухамедом. Наркоманские бредни. Иисус тоже торчал на чем-то? Не правда ли? Cегодняшние дети посылают меня на х@#, и не моргнув глазом клеймят посредственностью. В мире где дети считают что они взрослые, люди очень рано стареют. Пришло время повесить на шею картонную табличку: Собираю деньги на Гибсон, губную гармошку и канистру с 92-м.

Мы с вами живем в пост-апокалиптическом мире, уже живем, и никто не замечает. Мы читаем и смотрим второсортный сай-фай и понятия не имеем что уже живем в этом самом обществе. Ты, я, тот паренек за прилавком в магазинчике компакт-дисков, или тот бездомный который просил у тебя мелочи сегодня утром. Апокалипсис произошел, уже, и мы продолжаем жить дальше закрыв на него глаза. Легче не замечать, ведь правда?

У каждого свой маленький мир, в котором ему тепло и уютно, пока он не выйдет наружу, на холод, на ветер, где все такие же зацикленные на себе эгоистичные уб№$#и, и где никому нет дело до тебя как до личности. Ecть unit и нет unit'а. Ты упал, а толпа протаптывает себе тропинку прямо по твоему позвоночнику, шее, голове, и вот в кадре виден лишь гигантский электрический глаз, светящий красным, затухающий, затухающий, погасший.

Надо выпить. Определенно.