Зря ты смотришь на ее фотографии три раза в неделю, пряча их в альбом под другие фотки подальше от пацанов. Она тебя не любит.
Зря звонишь ей, стоя в наряде, что бы услышать любимый голос и спросить: "Как там у вас на гражданке?".Чтобы перед тем, как она положит трубку, шепнуть :"Я люблю тебя".
Напрасно хранишь ее письмо с одной только строчкой "Возвращайся скорей!".Она написала это аккуратным почерком с завитушками на двадцати бумажках и выбирала лучший вариант, чтобы отправить тебе.
Она наврала. Да.Она все тебе врала.Ударь ее , когда вернешься.Она даже не заплачет.Она не смогла остановиться.Ей было тебя жалко.Она слишком воспитанная.Больно признавать,что тебя не любят.Но она боится огорчить тебя.
Ты чуешь это.Однажды тебе приснилось, что ты застрелил ее.Она стояла в желтом платье у березки и улыбалась тебе.Ты так хотел ее обнять, целовать ее лицо,прижать ее к себе посильней.Ее волосы пахнут весной, а под тоненьким платьем молодое загорелое тело,которое так хочет твоей ласки, твоих прикосновений.А как же ты ее хочешь!Сколько ты о ней мечтал!С какой тоской думал о ней, охраняя всю ночь четыре грузовика и куря одну за другой терпкие сигареты.Замерзший, уставший,никому не нужный.
Но ты даже не подошел к ней.Расстрелял в упор.Березку залило кровью,она рухнула где стояла, а ты закричал и проснулся.Разбудил всех.Сам потом себя ругал.Повел себя как псих какой-то.
Ты все знаешь.Ночные птицы поют тебе, вихрь черемухи шепчет тебе,радио передает тебе:"она тебя не любит".
И ты простил ее.
(с) Лав Сакс