твоей мне не нужно свободы, ее, как пламя, как воду,
удержишь разве в руке? мужчины крылатой породы
не ходят на поводке. прощаться- такая морока,
не будет ни слез, ни упреков, лети себе- добрый путь!
я знаю, сперва одиноко мне будет. ну что же, пусть.
стерплю, и глядеть привыкну без грусти на небеса,
при встрече тебя не окликну, предчувствуя, что ты сам
разлуки не выдержишь долго: придешь, постоишь за порогом,
и, сбросив свои крыла, войдешь с виноватым взором:
"ты правда меня ждала?"

(c)