Я видел одноразовых людей
множество раз,
и свет их глаз
ярче и громче. Налей
им, согрей их и счастье рядом.

Смотрите - наполнен мир!
Синтепоновые человечки.
Тепло и мягко на порочной печке.
Ее "рот" весь обуглен праздником жизни.
(Если в тебе есть сок
ты рано или поздно им тоже брызнешь.)

Сломаный мир. Не сложный.
Правда!
Я сложен девятый раз пополам
(попробуте лист бумаги...
а впрочем куда вам там...).
А может цена вопроса - вопрос?
Я вопросами когда-то порос,
и теперь я знаю
если в расчет не брать
сложение людей от края к краю,
то их многим проще комкать.

Вот и случилось!
Люди уже не из сплавов и смесей,
люди - помятый мусор.
Сегодня помял высокий и русый,
завтра помнут все вместе.

Нет, про меня здесь лишь пара строк.
Островок на котором топчусь - все мельче.
Мельчают и души,
какие вопросы, братец?
Чужие уши не слушают больше
даже собственных криков.
Родственных бликов в альбомных фото
не нужно им.
Когда чужой мир мной укорим,
такие как я угорим
в дыму "дай-возьми"
одноразовые тоже зовутся людьми,
одноразовые всегда дают.