От всех этих рифм, честно слово, одни проблемы,
на бумаге меня полно, а в жизни одни пробелы.
Я не помню, как это взять и разбить посуду,
не знаю, как это быть больше бумажной груды.
Я - скомканная бумага на верхней полке,
в углу на полу, на стуле - строчки в моей футболке.
В бритвах кусочки целлюлозной крошки,
рвут на части меня когти и зубы моей же кошки.
Я - это, дай Бог,  фраза в мужском костюме,
Коннотация в галстуке на полу в чужом вестибюле.
Кажется вот я, возьму заживу, как каждый,
смогу утолить свой голод и даже жажду,
Как бы не так, я, если губы, то значит меня читают,
Бумага меня не любит, конверты меня теряют.
Зато теперь мне невозможно запутаться в венах,
если умру, мама напишет меня на стенах.