Когда цвет ваших писем наполнен словами книг,
черно-белый и с буквами точно в ряд,
мне так хочется выругаться, сплюнуть, сорваться на крик,
разреветься и спрятать взгляд.
Говорят, что неправду и правда все говорят,
раз пятнадцать за час разговора соврут, как пить дать,
как кидать окурки в урну с водой - не горят,
как не спят с четырех чашек кофе, разбавленных валерьянкой.
Когда цвет ваших чувств не наполнен ничем совсем,
а слова, а слова, а слова...
Мне так хочется каждому-каждому, а может быть даже и всем,
рассказать, что вы пьян, рассказать то, что вы мертва.
Рассказать, что вы весь или даже вы вся, или все вы
знаете марку рома
ну или марку виски,
разбавляете их кока-колой, на каждое чувство наклейкой свои записки -
вы  так чисты в тех местах, где на себе не оставили памятку,
как холодильник на ручке своей двери -
совсем не чисты, говори уже правду или же не говори.
Когда цвет ваших  глаз неизвестен мне, но я вас уже где-то видел,
когда кожа ваша оттенков/тонов дрожащих,
мне так страшно, что я перебил говорящих,
кричащих так искренне громко,
мне так жаль, что я вас, совсем не хотел, но когда-то уже обидел.