Вновь вечер торопит людей разойтись по домам, а холод с каждой минутой прибавляет желания поскорее уйти с пустой улицы. Пошел дождь, окончательно охмуряя конец дня, будто решил поделиться с городом своей грустью. В тон вечеру выглядишь и ты. С невеселым лицом зашла в свою комнату, села за стол и лениво включила свой ноутбук. Дождь с новой силой забарабанил по твоему окну, но тебе это совершенно не важно. Надув губы и обхватив голову руками, ты устало смотришь на монитор, пытаясь найти в себе хоть какую-то идею. Видимо, пусто. Сейчас от нечего делать залезешь в интернет, пойдешься по бестолковым страницам, чатам, которые целиком и полностью состоят из смаилов и "привет-как дела-пока", и остановишься на симпатичных аниме-картинках, изображаюсщих смазливых парней и девушек , лицо которых с трудом можно разглядеть из-за груди нереальных размеров. Вдруг, эту меланхолию прервал смех грома, а гроза осветила комнату. Взволнованная, ты резко оторвешь взгляд от монитора, и всмотришься в окно. Кнечно, ничего кроме дождя ты там не увидишь, и захочешь вернуться назад к своему плохому настроению, но так не будет. Твой взгляд упал на стол, бутдо ты почуяла что-то лишнее, не свое. Внимательно осматриваешь книги, исписанные тетради, будто ищишь причину беспокойства. И вот, ты нашла его. Пыльная книга на замке. Ты видишь ее впервые, удивляешься, как же она сдесь оказалась. Разумеется, берешь ее в руки, опасаясь, что замок не откроется. Но нет, он не заперт и легко оддается твоим рукам. Твои усталые глаза вдруг наполняются интересом и тревогой. Дождь бьет все сильнее, но ты уже не здесь. Ты в этом пыльном дневнике. Моем дневнике. Читаешь меня, как книгу. Вот, строки о том, как я первый раз увидел тебя. "Незнакомая, но очень интересная. да еще и красивая"-так записал я в своем дневнике. А вот уже позже, зимой. "Я не знаю почему, но я долго смотрел ей в след, пока она совсем не изчезла в толпе". Все эти строки удивляют тебя, все это не с тобой, не о тебе. А вот уже месяц спустя,ирным шрифтом написано "Она точно не из этого мира. Ее мир гораздо лучше, прекраснее чем тот, в котором живу я. Иначе как обьяснить, что я смотрю ей в след, слушаю ее голос, ловлю ее взгляд, ищу ее в толпе людей. Только ее и больше никого" Да, ты очень, очень удивлена. Все это про тебя, о тебе, но почему-то в это очень тяжело верится. Ты ищешь дальше, бегаешь глазами по строкам, но сдруг останавливаешься. Видимо, ты прочитала "Я скоро уйду. Совсем. Ничего не жаль, нечего терять, ничто не держит. Одно жалко, я больше никогда не увижу ее. Но если так выйдет, если будет можно, я буду смтореть на нее сквозь стекла ее окна, сидя на подоконнике..." Все, дальше нечего читать. Дневник окончен, а точнее не закончен. Он оборвался на этих строках. Дальше не будет ответов, хотя тебе сейчас они очень нужны. Дождь успокоился, и уже безразлично падает на землю. Ты медленно подходишь к окну и прислоняешься к нему щекой. Никогда ты не была так близко.