"...падение на крыло, дымный след от ракеты уходит в сторону, однако помогло мало.. стальной снаряд отыскал цель, вой сирен, предупреждающих о атаке, рукоять штурвала ударила в грудь, вырвавшись из пальцев... секунда,, последний вздох.."

Открываешь глаза, да, это сон... Ещё до конца не веря, телом ещё ощущая тонкую ткань летного комбинезона, тяжесть гермошлема.. Подернув веками, все таки сбрасывашь пелену Морфея и задумываешся.. Это было безумно реалистично.. Своеобразная метафора.. Мы так же маневрируем в реальной ужизнь, уходя от столкновения со стакалами, удесами.. Прячась от снарядов, коими являются слова..

А это - просто так..

Всего лишь сон.