В руке тлеет сигарета, в глазах - уже почти сон, Морфей ласково зовет в свои оковы. Затяжка - тусклый серый дым взлетает по потолок, причудливо извиваясь, прячась в тени и появляясь странными узорами в свете лампы..
И тишина.. Звенящая, словно тетива лука перед выстрелом, тягучая точно патока. Это время - мое, я могу отдать его только себе - или поделится с другими...
За окном - льет дождь или летит снег - не понятно.. Серая, прогорклая каша воды и грязи, подсвеченная яркими огнями ламп и витрин. За окно просто интересно смотреть, смотреть на то как мир меняется, каждое мгновенье, каждый миг. Рисунки шин, складывающие на асфальты причудливые узоры. Застывшее, словно уснувшие детские качели.. Темный овал футбольного поля, точно ристалиище, подсвеченый огнями супермаркета.. Автомобили, тускло блестящие от воды в свете фонарей. И все это - в спокойной тишине, лишь которую лишь изредка нарушает посторонний шум..
Мир, на секунду погрузившийся в сон..