В этой музыке - смерть музыканта блаженство и снег
Он творит её цепи в пространстве и каждые звенья
Замыкает, себя замыкая во сне и во сне
Все равно замерзает от каждого прикосновенья

Он творит свою музыку, руки и губы её
И не зная границ, точно Бог создает себе Бога
Так безудержно, так безнадежно, так тело свое
Он бросает с небес на дорогу и видит дорогу...

Все уводит, все дальше, в чужое, чумное, домой
Мимо глиняных груч побережья, чьи тусклые лики
Изуродовал шторм предрассветный и пахнет зимой
От горячечных стеблей ползущей к нему повилки

Он как мальчик ласкает проколотый мяч
Запыленного солнца и хлещет по окнам лучами
И хватает мерцающий альт,и выводит на плач
И смеется колдуя, и все таки плачет ночами

Он берет этот воск, этот вереск и каменный рот
Исковеркав гримасой поет его темную скуку
Он творит эту гибель, он знает что завтра умрет
Отдавая остатки огня непокорному звуку...