Эту историю мне рассказал когда-то коллега по работе. И тогда она произвела на меня впечатление...какой-то даже мистикой, думала тогда, вот готовый сюжет для фильма. хотя, на самом деле таких историй было, наверное, сотни и даже тысячи во время войны.
История такова - его бабушка получила за время войны на мужа и двух сыновей одну похоронку и два свидетельства "пропал безвести", но все трое после войны вернулись домой живые...
Первый, на которого пришла похоронка - попал в госпиталь посте ранения с гангреной - нога была вся черная, хотели ампутировать, но он отказался, говорит, лучше так умру, его выписали умирать, а нога через некоторое время отжила, чернота прошла вся
Второй солдат(отец рассказчика) был в японскую войну радистом-стрелком в самолете. Самолет подбили, пришлось катапультироваться, когда прыгал с самолета, ударился о флюзеляш, упал в море, плавал там сутки-двое практически без сознания на парашюте...Его подобрали китайцы и унесли куда-то в горы, лечили травами, .т.к. была сильная контузия и головные боли. Только через пол-года его переправили в Порт-Артур нашим.
Третий солдат попал в плен под Курском. В бою был контужен, остался на поле боя, немцы обходили эти места, кто был ранен, добивали, а к нему подошли, видят живой, говорят - встать, он встал еле-еле, все плыло вокруг.... и повели его в плен. Домой он вернулся где-то в1946 году, когда лагерь в Австрии, где он работал на рудниках освободили наши.
Вот и все, такие вот истории военных лет, людские судьбы.
В заключение, хочу еще привести военную историю, которую рассказал Владимир Высоцкий. Она меня, в свое время, до слез тронула
В. Высоцкий.
Тот, который не стрелял
Я вам мозги не пудрю — уже не тот завод.
В меня стрелял поутру из ружей целый взвод.
За что мне эта злая, нелепая стезя? —
Не то чтобы не знаю — рассказывать нельзя.
Мой командир меня почти что спас,
Но кто-то на расстреле настоял,
И взвод отлично выполнил приказ,
Но был один, который не стрелял.
Судьба моя лихая давно наперекос, —
Однажды «языка» я добыл, да не донес.
И особист Суэтин, неутомимый наш,
Еще тогда приметил и взял на карандаш.
Он выволок на свет и приволок
Подколотый, подшитый материал,
Никто поделать ничего не смог.
Нет, смог один, который не стрелял.
Рука упала в пропасть с дурацким криком «Пли!»
И залп мне выдал пропуск в ту сторону земли.
Но слышу: — Жив зараза. Тащите в медсанбат!
Расстреливать два раза уставы не велят.
А врач потом все цокал языком
И, удивляясь, пули удалял,
А я в бреду беседовал тайком
С тем пареньком, который не стрелял.
Я раны, как собака, лизал, а не лечил,
В госпиталях, однако, в большом почете был.
Ходил в меня влюбленный весь слабый женский пол:
— Эй ты, недостреленный! Давай-ка на укол!
Наш батальон геройствовал в Крыму,
И я туда глюкозу посылал,
Чтоб было слаще воевать ему,
Кому? Тому, который не стрелял.
Я пил чаек из блюдца, со спиртиком бывал,
Мне не пришлось загнуться, и я довоевал.
В свой полк определили. — Воюй, — сказал комбат, —
А что недострелили, так я невиноват!..
Я тоже рад был, но, присев у пня,
Я выл белугой и судьбину клял, —
Немецкий снайпер дострелил меня
Убив того, который не стрелял.
1973