Стихов от сердца отрываю мало,
Наверно в силу своих юных лет,
Мне опыта чуть более, и стал я,
Быть может, всеми признанный поэт.

Но то мечты, друзья мои, ей богу,
В зеленой глади, в отражении глаз,
Указана мне дальняя дорога,
Запутана и не ясна под час.

Вся в городах далеких, незнакомых,
С петлей на шее, через толщу лет,
Иду, несу свой крест, вдали от дома,
Какой, нет, ну какой с меня поэт?!

Живу не для себя, и жизни ради,
Я получил, и получу еще сполна,
Не призовет меня отечество к награде,
Да и не надо! Есть уже одна!

Которая  мечты мои хранила,
Обиды, горе превращая в сон.
Та что любовь мне подарила,
Согрев, очаг родной, и дом.

Мне ничего, больше не нужно,
И сладость, всех моих стихов,
Рождается в любви взаимной, дружбе,
На склонах. Возле Невских берегов.

Но все-таки пишу я нынче мало,
Возможно это всё от юных лет,
А ты родней мне, и взрослее стала,
Как жаль, но я непризнанный поэт.

Esenin A.S. (c)