Пожалуй сложней всего получается сколько не само осознание а признание того, что не мир крутится вокруг тебя, а это ты крутишься вокруг него.
По-детски обидно ощущение тщетности своих порывов и сопливая надежда на то что неизбежное совпадет с желаемым.
Все мы надеваем маски силы, но с трудом дотаскиваем и до середины путей свои не самые тяжелые кресты.

Но они свои. И ничего кроме видимости своего креста на плечах мы не можем познать. Мы ненавидеть и любить ничего не можем, мы просто проносим эти ощущения под весом.
И любим тех кто несет такой или хотя бы похожий же крест как свой из чувства жалости к себе, потому что знаем боль шрамов, которые он натер. Больше же мы не можем ни почувствовать, ни представить.

И ненавидим тех, кого не понимаем.

Я бы мог понести еще чей-то один. Да вот чей хочу взять сверху своего не могу вырвать из вцепившихся окровавленных ногтей рук. Пусть даже они стонут от боли его веса, но ни за что не дают. А чей и видеть не хочу вручают с большим удовольствием. Только вот по башке получают им же.

И я несу свой.
Спотыкаясь, поднимаюсь.
Только этот путь лишь дорога на свое кладбище.



Вот и я Земная вошь, которая только мечтает стать бабочкой. Пускай большая, проворная и весьма назойливая, но все же вошь, которая не полетит.

Все что я знаю - лишь мелкие наблюдения за миром, от которого все зависит, все что я творю - случайность. Что случится если и всего этого не будет? Не будет и меня.

А чувствовал себя все королем этой жизни.
И придется им быть.