"Между одной секундой и следующей есть
всегда граница, но она лежит не во времени, ее можно только мыслить.
Это петли, как в сетке, - слышал я голос горбуна, - и если даже сложить
эти границы, еще не получится времени, но мы все же мыслим их, - один
раз, еще раз, еще одну, еще четвертую.

И когда мы живем только в этих границах и забываем
минуты и секунды и не знаем их более, тогда мы умерли, тогда мы живем
в смерти.

Вы живете пятьдесят лет, из них десять лет у вас
крадет школа: остается сорок.

И двадцать пожирает сон: остается двадцать.

И десять - заботы: остается десять.

И пять лет идет дождь: остается пять.

Из них вы четыре проводите в страхе перед "завтра";
итак, вы живете один год - может быть!

Почему вы не хотите умереть?!

Смерть хороша.

Там покой, всегда покой.

И никаких забот о завтрашнем дне.

Там безмолвное настоящее, какого вы не знаете,
там нет ни ранее, ни позднее.

Там безмолвное, настоящее, какого вы не знаете!
- Это те сокрытые петли между двумя секундами в сети времени".