Я видела ее смерть... Прокручивала в памяти снова и снова. Она лежала на полу такая спокойная, нежная, добрая, как всегда, красивая. Слишком красивая чтобы жить. Мы познакомились не так уж и случайно, так же как знакомятся и тысячи других людей на свете. Сначала я не обратила внимание на ее красоту, посчитала ее такой же, как и всех, обычной, ничем не примечательной, как внешне, так и внутренне. Но чем теснее мы с ней общались, тем больше я понимала, на сколько я ошиблась тогда, заговорив с ней и подсев к ней за парту. Она была необычайно красива. Как подснежники, только появившиеся из под снега. Необычайно добра, как мать, только что родившая ребенка. Необыкновенно мила, как котенок холодной зимой... Она была такой, какой я всегда хотела быть. Слишком хороша для общения со мной. Я не могу общаться с людьми, которые лучше меня и уж тем более, красивее. А она была совершенна. Мы пришли к ней домой, она , как всегда была веселой и открытой, смеялась, рассказывала мне о своих проблемах, спросила, буду ли я есть. Я кивнула, и она отвернулась. Я достала пистолет с глушителем и вистрелила ей точно в голову, туда, куда обычно делают контрольный выстрел. Она не испустила ни звука, только тихо, беззвучно , как осенний листок, упала на пол. Под головой растеклась ровная лужица крови. Как же она красива... Слишком красива, чтобы жить. Разве она могла предположить, что ее убьет девушка, которую она считала лучшей подругой? Конечно, нет. Такая спокойная, милая, тихая... Даже имя ее, Мира... Я смотрю на ее тело и мне ее не жаль. Ни один нерв в моем теле не дрогнул и не защимил. Я была спокойна, потому что я не могла допустить, чтобы рядом со мной был человек, который лучше меня. Она бы меня простила... Слишком красивая, чтобы жить...