Так много хотелось написать нового, заумного...мысли, периодически взрывающие мой мозг и заполняющие собой все пространство вокруг, резкими движениями, порывистыми (о, только чтобы не забыть, не упустить ускользающую мысль), размытым, даже мне самой непонятным почерком выливаются на бумагу, услужливо оказавшуюся под рукой. Мысль уходит с каждым словом, счерченным на бумагу. И к концу "исповеди" их не остается. Не остается никаких воспоминаний о ней и потом. Как сгоревшая страница в книге (как в Фрае прям). И теперь я уже не помню, что меня так занимало, о чем я хотела поведать миру. Может, это к лучшему. Ибо нефиг)))Потом. Как появицо очередные мысли, заполняющие собой пустоту...