Середина 19 века, а как метко, как актуально. Сейчас очень сложный период: приходится выживать, доказывать собственную значимость, прежде всего - себе, анализировать каждую мелочь - люди вокруг стали взрослее, корыстнее, хитрее. Приходится наблюдать детский сад в исполнении немаленьких, казалось бы, людей. А сделать-то не могу, ровным счётом, ничего, и это самое обидное.
Валерьянка с трудом помогает, скорее позволяет расслабиться на какое-то время, так же, как и табачный дым, ловко пробирающийся в мою жизнь, которая пролетает, пробегает, а я всё размениваюсь на мелочные радости, совсем не пытаясь найти исток проблемы, её глубокое решение. Часто думаю о старости, о неизбежности, о сложности бытия - словно отчаяние какое-то, но нет, есть ещё силы, есть.
Как заворожённая смотрю на картины Гойи, периода его жизни в Кинта дель Сордо - становится больно на сердце, щемит в груди, не отпускает. Только истинный гений мог сотворить подобное. Сон разума, не иначе. Страстное желание получить всё и сразу, непонимание, что можно, а что нельзя, бездарность и неопытность врачей, упыри, населяющие землю. А названиея-то какие: "Каждый будет опщипан", "Какой златоуст", "Интересно, отчего он умрёт", "Сейчас обожгутся". Уже страшно. Все произведения лежат на грани страсти и смерти, что не удивительно - в Испании ведь не то что песок Корриды - даже воздух был пропитан кровью. А самое привлекательное- ощущение времени в картине, необыкновенная многопространственность, непосредственное участие зрителя в сюжете. Влюбилась.