Сегодня 18.08.2012 (суббота) днём в 12.30
какое-то чмо пыталось проникнуть в мою квартиру.
Это воровское дерьмо сложно было рассмотреть через дверной глазок.
Вес 85~95 кг. рост ~175 см. голова ближе к квадратной, затылок отсутствует, как у
национальностей южных стран.
Одет во что-то тёмное (как обычно они одеты).
Я устал слушать и смотреть как он подбирает ключи
и курочит мой замок, периодически нажимая на звонок.
Вдарил в дверь кулаком со всей силы на уровне его башки.
Он быстро ретировался.
Добавлю для информации: городской телефон отключен за неуплату.
Сотовый украден. Пневматический пистолет отобрали менты.
Мой вес 62 кг. Можно было-бы поступить более умно и смело,
но я засыпал приняв таблетки от зубной боли. И ждать соображая
времени не было.
Вот дерьмо!!! НЕНАВИЖУ (ведь это не первый раз)!!!
Зуб дёргает, пойду пива выпью...

ИСКАЛИ-БЫ ВОРОВ, НАСИЛЬНИКОВ, ДА УБИЙЦ, ЕСЛИ ВЫ НА СЛУЖБЕ

Храм

Мы привыкли молиться в заброшенных храмах
Под собачью брехню да под грай воронья.
Всех людей на неправых делить и на правых,
Хоть для каждого правда известна своя.

Нам купелью река стала в детстве далёком,
Стал нам крёстным шальной ветерок луговой.
Прошептала молитвы над нами осока,
Мать-земля причастила водой ключевой.

Мы узнали, как небо становится рдяным,
Как над гладью озёрной звенят голоса.
Мы узнали, как клочьями сходят туманы
И луга в жемчуга убирает роса.

Это знанье всегда выходило мне боком.
Среди серых домов, где асфальт да бетон.
Моя песня казалась смешна и убога,
Грязной раной на лбу цвёл мой низкий поклон.

Возвращенье домой. Долгожданная плата
За угрюмые слёзы потерянных лет.
Старый храм не слепит желтизною окладов,
Хмурый сторож его не запрёт на обед,

Не махнёт, мол, ступайте. Да, мы что волчата!
Эту правду в нас жизнь вколотила сама -
Там, где радуют взор искры серебра-злата,
В ноздри бьёт резкий запах крови и дерьма.

Нет дороги в леса, нет согласья на схиму
Тех, кто сердце любовью себе занозил.
Кто не помер, не сгинул в холодную зиму,
Знает цену дождям и весенней грязи.

Коль затеяли пир, так плесните отравы!
Не желаю и думать, что будет потом.
Губы шепчут: - Прости меня, Господи Правый.
И рука неумело обносит крестом.

Михаил Вырин