Странное дело, но мне через две недели уже 25. А дневнику, оказывается, месяц назад стукнуло восемь лет. Если я берусь читать его, перед глазами проходит вся моя жизнь, самые яркие из её двадцати пяти лет.

В Москве, по сравнению с Питером, время стоит на месте, а краски блёклые и выцветшие.

Если я думаю о возвращении туда, я впадаю в истерику и не могу связать и двух слов.

Почему, когда в моей жизни всё так идеально, меня так часть на пустом месте бросает в слёзы?

Через четыре с половиной месяца я выхожу замуж.

До конца "Непокорённых" всего четыре недописанные главы и половина эпилога.

Папе в этом году шестьдесят, а мамы не будет уже четыре года.

Дети моих подруг уже умеют ходить.

...если я отмотаю на 90 страниц назад, я увижу подростка, у ног которого лежит весь мир.

Я - по-прежнему он. Только будущее время стало прошедшим. Стало, поэтому жалеть не о чем.

Если я оглядываюсь назад, мне сложно поверить, что я - это по-прежнему он.

Уже выполнивший больше, чем смел мечтать тогда.