Как ни крути, но мне иногда кажется, что маюсь дурью, чтоя идиотина, которую нужно ище поскать и от этого дурно.
Мне страшно жить, мечтать и умереть, а ище страшнее осознавать, что я ничтожество с комплексами и садистскими наклонностями.
Бессхребетное существо, которое боится высловить свою думку и которое не знает жалости, которое скаржится на всех и виноватит всех, кроме себя, хотя как раз это существо, тоисть я сама виновата.
Хочу друзей, но не могу назвать себя другом. Не хочу врать, но вру. Хочу помочь, но на самом дели не хочу этого. Сучусвую, но злорадствую. Говорю, а делаю больно. И так много. И мне от себя тошно становится. Поскольку я трусиха и предам, знаю, что предам, что б было самой хорошо. И от этого точно. Мечтатель и куда мечты привели? В прекррасную страну, где прекрасно и расчудесно, а если посмотреть на себя, то ты никто, я никто, несостоявшаяся личность, которая не знает, что хочет от жизни и которая не заслуживает хорошого отношения, хотя хочу этого, а сама не имею достоинства для этого.