Стать твоим счастьем...Твоим воздухом? Или жизнью?
Нет.
Воздух, жизнь...Ко всему привыкаешь.
Ты же не думаешь постоянно о воздухе или о жизни...Просто дышишь, просто живёшь.

А вот если бы стать твоей раной.
Пульсирующей, незаживающей раной.
Ты бы помнил обо мне каждую секунду, и не мог уснуть.
Кусал простыни и бил кулаками в подушку, а солёные предатели, ручейками скатывались по щекам.
Ты бы бережно закрывал меня от этого мира, потому что каждое прикосновение приносит боль.

О счастье, ведь, быстро забывают...о ранах помнят всегда. И после счастья тоже остаются раны.

Но нет.
Ты живёшь, дышишь. И где-то ты даже счастлив, но не сильно, чтоб не пораниться.
Ты спокойно спишь.
На твоём лице улыбка.
Ты аккуратен и грациозен...

Ты не поранишься.