Ух, е..ть! Осень.
Внезапная пора, очей очарованье... Я бы, пожалуй, написал что-нибудь гениальное, если бы Пушкин меня не опередил.
Наступили те тихие осенние деньки, когда всё вокруг вдруг затихает, словно все действия вдруг обвалились, обожравшись собственной важностью, словно ты воткнул на спектакле, продолжая видеть действо в своём сне, и, когда невидимая рука вдруг выдернула тебя в явь, обнаружил себя в пустом зале с воздухом уже свободным от памяти людей, ушедших отсюда. Стоит остановиться, и разность потенциалов становится особенно ясна. Ясная природа - мутная голова. И лампочка загорится в руке, и за ближайшим холмом мерещатся лонгальеры...
Эта особенная тишина странно цепляет. Порвать что ли бумагу.. Или бросить всё, укатить к Дону и тихо повтыкать с природой..
Сукно остывает. Природа перестала делать ставки и потихоньку закрывает позиции. Последние цветы своей озимой предусмотрительностью погоды не делают, лишь дожигая остатки года. Красиво. Настоящще.. И только у нас всё вразрез. Время цыплят.. время соковыжималки.. новые темы.. новая жизнь.. грёбаный банзай...