Утро манит своей прохладой, как остывающий холодильник в жару.
Почему-то везде хочется поставить точку, незаконченность-недоделанность нервирует.
Сейчас бы сигаретку и на воздух.

Парни. довольным похмельем продавливают лавки.
А тучи посмеиваясь хотят рассеяться.
Не надо….

Стены давят.
Время бежит.
Прохлада не вечна.