Кроме всех прочих осен-нн-не-оптимистичных паскудностей мира впечатляет запах осени. Первый раз этот промозглый, мокрый, золотисто-рыжий запах пришел с первым сентября, обычно только к черт знает какому числу осень начинает чувствоваться.
Моя Осень она щекотная, цветная, с оттенком в теплый коричневый и с лужами. Любимое время года, что, видимо, и отшибает какое-либо нехорошее предчувствие по отношению к нему. А меж тем и сестрица трясет золотисто-русыми космами, уверяя что осень плохой будет, и граф качая башкой с умным видом чего-то в ней боится. И ведь нельзя проскочить мимо осени за немыслимый, невидимый миг и свалиться в какой-нибудь белый и пушистый зимний сугроб. Можно только назвать осень по-другому. К примеру Зимой, а Весну Летом. Но Лето будет вновь называться Осенью. И никуда от нее, от рыжей бестии не убежишь (хотя всегда подозревала, что одеяло спасает и не от такого).