Ты, мерящий меня по дням,
Со мною, жаркой и бездомной,
По распаленным площадям –
Шатался – под луной огромной?

И в зачумленном кабаке,
Под визг неистового вальса,
Ломал ли в пьяном кулаке
Мои пронзительные пальцы?

Каким я голосом во сне
Шепчу – слыхал? – О, дым и пепел! –
Что можешь знать ты обо мне,
Раз ты со мной не спал и не пил?

7 декабря 1916
Марина Цветаева 

Этот декабрь...Ах, декабрь, смотришь на меня ничего не выражающим взглядом, севшей на подоконник синицы... Ты меня не видишь, Декабрь, последний месяц года... Не видишь и не слышишь, ведь если б слышал ты, если бы только прислушался на мгновение к моим скромным мыслям, мыслям страстным, мыслям верным...

Нет, нет, Декабрь, это не просьба вовсе. Мне твое участие ни к чему. Ты и так много сделал, укутав меня снегом пару дней назад, уложив в темноте на кровать и сказав то, что я и не могла придумать. 

А хотя... Не ты же это был вовсе, ты так, месяц за окном, да скользкая дорога. Но спасибо все равно, так, на всякий случай, хорошо?

P/s Я скучаю и скукой этой меряю время. 

Я хочу того же, чего и ты...