По отчаянным зовам в закоулках души
напишешь ты письма
сожжешь
оглянешься
поцелуешь свою любимую
и уснешь в мыслях обо мне.

Что, черт возьми, такое у нас?
Эта яркая стерва, курящая Kent
неустанно повторяет мне на ухо:
пока ты здесь страдаешь, занимается любовью он с ней.
А я отвечу посиневшими губами
чуть прикасаясь к ней дрожащими руками:
он ее не любит.

"Он ее не любит"  звучит снова в тишине.
"И тебя тоже" - скажет весна, кутаясь в плед и потянется за очередной сигаретой.