да.

наверное, да.

может быть. может быть, это действительно она?

действительно она? действительно снова? действительно весна?

на самом деле?

может, нас обманули? может, завтра снова минус сорок, а послезавтра новый год? м?

возможно ли такое?

а нужна ли она вообще мне, весна? что в этом во всем толку? вообще, разве есть какая-то особенность во временах года? для чего вообще нужно их отличать?

вот, скажем, проснулся утром рано человек. а за окном темноо темноооо. и хочется человеку этому только одного - натянуть одеяло на лицо, закрыть глаза и еще маленько, еще наносекундочку попропадать в этом мире безграничного покоя - сна. этого ирреального мира, в котором всё действительно так, как надо. так, как хочешь ты. всё, что хочешь, материализуется. оно твоё. без остатка..

но человек срывает с себя пелену сладкой неги, вырывается из цепких лап Морфея, подходит к отрывному календарю на стене, отрывает листок с надписью "28 февраля", и читает про себя: "первое марта." сегодня первое марта.

первое марта! марта! первое марта! - проносится где-то в отдаленных уголках мозга этого человека, и человек через силу заталкивает своё такое уставшее и располневшее за зиму тельце под струи горячего/холодного/контрастного душа. и думается человеку, что, вот, настанет день, когда всё, что тебе снится, станет настоящим. осязаемым. и жизнь наконец-то заиграет яркими красками.

но человек вылезает из-под душа, вытирается махровым полотенцем и идет пить кофе.

и думает о том, что теперь в нем станет еще на чашку кофе больше пустоты. и так каждый день. заливая, заполняя себя этим кофе. чтобы легче было.

и вот стоит человек с кружкой кофе у окна и думает:

\блин.. когда же весна? ну когда? когда?

и не найдя ответа на поставленным самим собой вопрос, надевает куртку и выходит в темноту. и не хочется человеку вообще ничего. ни спать не хочется, ни есть, ни мечтать, ни кофе, ни весны, ни жить.

и закружится жизнь еще одним зимним бесполезным днем сурка. не примечательным ничем днем. несовершенным днем, как и вся несовершенная жизнь этого совершенно несовершенного человека.

и под вечер, оказавшись снова дома, человек снова встанет у окна и посмотрит на сугробы, в которых отражается апельсиновый свет фонаря и подумает.

\блин.. когда же весна? ну когда? когда?

а потом совершенно неожиданно, он, этот человек захочет посчитать, сколько же дней осталось до этой весны, весны, которая у каждого человека начинается первого марта независимо от того, сколько градусов показывает столбик термометра и какой высоты сугробы за окном.

и вот тут, в этот самый момент, человек осознает, что ПЕРВОЕ МАРТА - это не через месяц, не через декаду, не через неделю, и даже не через день. он осознает, что ПЕРВОЕ МАРТА - это СЕГОДНЯ. что СЕГОДНЯ  - ВЕСНА. что, по идее, это сегодня должна начаться эта некая псевдоновая жизнь..

но.. человек опять проворонил её начало. не заметил. оторвал лист календаря.

и ляжет человек спать. и будет человек ждать следующей весны. следующего первого марта.

ну скажите же мне, что может решить какой-то лист календаря? чем могут помочь набухшие почки и растаявший снег?

разве это всё имеет значение, когда ты даже не один?

разве это всё имеет значение, когда ты не один? когда ты ноль..

а я оставляю себе право на страшные сны, право гореть от весны.

Настроение сейчас - ...