я наверное стала чуть старше -
не поправляю причёску после каждого плевка ветра
крашу губы реже, пишу внятными всхлипами,
мучительно режу тело истомой захлопнутых книг
на трамплине из вечности и семи страниц.
меня редко называют по имени, чаще вообще без букв
фокстротом на козырьке этажей зовут
но я
как прежде ломаю руки и запиваю хруст шагов сливовым вином.
мне жарко и тонкие ткани льна липнут к глазам.
а вчера я курила с форточку и видела холодные сны
о том, что
иволга стонет
и медленно чахнет от этой псевдо-осени